No es un trago. O sí, también es un trago. Es un programa de jueves a la noche, con botella de champagne y una lona hindú enorme que lo hacía verse todo como una de esas escenas del desierto.
Salvo que en la práctica no es taaaaan romántico el sexo en la arena, bastante incómodo a decir verdad así que lo que mejor resultó fue la botella que nos tomamos, un poco de luna colgando ahí sobre el mar y una vuelta a casa. Ahí nos esperaban unas pastas que cociné con una salsa de mariscos que compramos anoche en el puerto.
-A la Bóngoli, Sofi…
Eso dijo mi madre por teléfono. En mi receta llevaban un poco de vino blanco, unos echalotes picados finitos, un poco de manteca y apenas un chorrito de crema. Y pimienta.
Claramente, a los hombres los agarrás por el estómago. Poca bola a mi conjuntito de ropa interior, la crema esa con perfume a frutas y esas cosas que hacemos las mujeres. Mientras me daba besos por todos lados, El Chico sólo repetía una frase:
-Esos fetuccinis, nena, esos fetuccinis…te pasaste, eh.
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