Muerto el rey, cualquier producto teen pop me parece la mismísima nada. Obviando la polémica final, cuando Michael Jackson se movía en un escenario el mundo se paraba, el de mi niñez al menos.
El chiquito baila un poco, canta, toca su guitarra, un piano, roba un solo de batería y las niñas gritan, gritan, gritan y cuando uno pensaría que sus gargantas ya no pueden emitir sonido alguno, gritan otro poco más.
Y no paran.
Nunca estuve con tantas adolescentes en toda mi vida, la histeria femenina en su mayor expresión. Si Charlize Theron hubiese estado bailando semi desnuda en el escenario como mucho hubiesen habido chiflidos calientes, aplausos pero estos gritos… ¡jamás! O la mismísima Marilyn susurrándole a las tropas en pleno Vietnam. Otra cosa.
A razón de un pobre varoncito cada 1000 pendex, River era una única voz (de pito y teenager). Mi ahijada trepada a sus silla se les unió y me miró desde lo alto cuando Justin se refirió a "any single ladies tonight?". Vos, apuntó muerta de risa con dedito acusador. Atrevida. La adoro. No tengo sobrinos pero creo que de tenerlos, no podría quererlos más de lo que la quiero a ella.
Con las otras "madres" (porque claramente eso fui anoche por un rato) mirábamos sorprendidas de que de esos cuerpos tan chiquitos saliese tanto ruido, y tanta hormona. Si la progesterona fuese visible, los aviones que sobrevolaban el estadio la hubiesen visto y modificado su rumbo.
Dos horas de recital con Blackberry muerta fue una cosa casi imposible. Los niveles de dependencia a veces me sorprenden. Los mensajes de texto de Pedro (riéndose de mi situación) y de la madre de mi ahijada coordinando horarios llegaban con un delay imposible. ¿Pero quién le quita lo bailado, no?
Estoy vieja. La hice salir 5 minutos antes "para que no nos agarre la masa". Yo, que toda vestida de negro con flequillos dudoso entraba corriendo a los recitales.
"Wanna be startin’ something" fue la única canción que reconocí (y bailé un poco). Claro, era de Michael Jackson...
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